CONCURSO DE SANT JORDI

Presentació de textos narratius:
. Text en prosa
. Arxiu en Word
. Extensió:
. 2n cicle d'ESO: 40 a 60 línies
. Tipus de lletra: Times New Roman 12
. Interlineat: 1'5


Narrativa
Tenéis que redactar sobre alguno de los siguientes temas:

. El sueño de una noche de verano
. Crimen y castigo.
. Niebla.
. César o nada.
Morir por cerrar los ojos.
La sombra del ciprés es alargada.
Nada.
Tiempo de silencio.
Últimas tardes con Teresa.
Cien años de soledad.
¿Qué me quieres, amor?
Mañana en la batalla piensa en mí

REPLIEGUE EN EL SUBSUELO

Esa mirada
asciende por las rejas de las cloacas,
trepa por los paréntesis
que van dejando los ojos extraviados,
y mancha
la córnea tersa de tu ombligo.

Esa mirada
penetra en la rugosa nuez de los minutos,
los devora
con paciencia de ardilla,
y en la textura leñosa del silencio
moja
el perfume dulce de tus ingles.

Esa mirada
desciende a los garajes subterráneos
donde viven aparcados
los sueños,
y entre la seriedad expectante de los coches
se entrega
al lento letargo del abrazo.

Esa mirada
busca en los asientos vacíos
la vieja ternura del embudo,
el pálpito del colibrí
y la crujiente caricia de arenisca
que turba
el nido de las arañas.

Hay en las paredes
tortuosas tuberías de salitre,
regueros oxidados de amor
y bombillas que alumbran
mortecinas
la quejumbrosa erupción de los suspiros.

Nunca hubo un temblor parecido.
Nunca una nostalgia fue tan viva.
Nunca un destino se hizo tan presente.

CIRCULO VICIOSO

Ya he estado en esta carretera antes.
Recuerdo las suaves ondulaciones del asfalto
y esas nubes viajeras por el cielo azul.
Conozco bien esa llanura que se extiende
más allá de los secos matorrales
hasta perderse de vista en el horizonte.
Muchas veces he estado tirado en esta cuneta,
O en una cuneta calcada exactamente a esta.
Es posible que un lugar sea igual a otro lugar,
y hasta puede que no me haya movido nunca
del paisaje que tengo grabado en la memoria.
Aquí la lluvia me ha ido arrugando el corazón
como a un viejo trozo de periódico,
y en ella el sol me ha ido cuarteando
como a esta vieja pared de adobe
que se va desmoronando poco a poco
bajo la simple erosión de mi mirada.
En esta carretera aprendí a detener el tiempo
en el lento humo de los cigarrillos,
y en ella mis ojos se ha iluminado
con todos los resplandores del cielo.
Sé que mis días están fijados
en los espejismos de esta carretera,
en el terco vaho de los sueños
que flotan en la neblina de la tarde,
y en esas líneas amarillas que conducen
a algún lugar perdido de mi infancia.

Paisajes esquizofrénicos

El paraíso del camaleón

Soliloquio del camaleón

Ya no sé quién soy.
¿O lo sé pero no quiero saberlo?
De vez en cuando me muerdo las uñas.
Cuando nadie me ve, me escondo bajo mi piel.
El té no mata, sólo diluye la angustia.
¿Por qué te empeñas en buscar la belleza?
La tijera no corta la lluvia.
Los jazmines apestan.
Dentro de ese árbol hay un nido de culebras.
¿A qué viene esa tonta felicidad?

Un monstruoso acto de amor

Robarle la intimidad cotidiana a un escarabajo por lo visto es un acto de conocimiento del aprendiz de entomólogo. Palabra que, por desgracia, suena a embalsamador. La posible crueldad que conlleva mostrar obscenamente su vida debe ser disculpada en nombre de la ciencia. Decimos que lo hacemos por compasión, por amor. No le preguntamos a él: tal vez él hubiera preferido que no lo hubiéramos hecho. Todo el que ama también disecciona, con la misma desalmada y ansiosa curiosidad, el territorio secreto del ser amado. ¿Qué podemos aprender de ese territorio? ¿Los movimientos taciturnos de alguien que se siente atosigado por nuestra mirada? Deponer todo dominio: esa es la clave de acceso a la verdad del otro. Convertirse en el otro.